XXXII DOMINGO DEL TIEMPO ORDINARIO (CICLO A) Mateo 25:1-13.

 

¡Ya no viene! El sueño de la decepción”

«Hoy, por el contrario, estamos laboriosos y nuestras lámparas son sacudidas por los vientos de este mundo», San Agustín, Discurso 93, 10.17

La noche es larga

En la vida, a veces nos dormimos. Nos dormimos porque estamos cansados, nos dormimos porque estamos decepcionados, nos dormimos porque tal vez no queremos ver las cosas como son y nos engañamos pensando que la realidad será diferente al despertar. También nos dormimos mientras esperamos que algo suceda, que el Señor se revele, que nos visite, que nos consuele.

Pero entonces la espera se vuelve pesada. Nos desanimamos. ¡Nos convencemos de que el novio jamás volverá! Sí, a veces el Señor tarda en venir, nos hace esperar. Hizo lo mismo con los discípulos que estaban en la barca en medio de la tormenta: solo llegó a ellos al final de la noche. Es precisamente esa noche la que nos asusta, la oscuridad, esa penumbra en la que se pierde la noción del tiempo.

Cuando la lámpara se apaga

En el Evangelio de este domingo, todos se duermen: tanto las vírgenes prudentes como las insensatas. Toda la comunidad se duerme, porque es lo normal. No podemos evitar sentir compasión por nuestro sueño y nuestro cansancio.

La diferencia entre los sabios y los necios radica en otra parte. Y esta diferencia se manifiesta precisamente en el momento de la adversidad, cuando el Señor nos hace esperar, cuando la luz se apaga. Algunos podrán encenderla, otros no. Depende de cómo hayamos vivido hasta ese momento. Depende de las reservas de aceite que hayamos traído con nosotros.

La lámpara es la imagen de la vida que se nos ha confiado. Esa vida que a veces corre el riesgo de extinguirse. Esa vida que, como una lámpara, no podemos esconder bajo un cesto; esa vida que, como una lámpara, debe colocarse en un candelabro para que ilumine también a los demás. Esa vida que es como la ciudad en la colina que muestra al caminante el camino y le ayuda a no perderse.

El suministro de petróleo

Hay que estar preparado, porque nunca se sabe cuándo se apagará la lámpara. A veces, una ráfaga de viento fuerte extingue la llama. Otras veces, se agota la energía y la noche puede ser más larga de lo previsto. Por lo tanto, estar preparado significa tener una reserva de aceite. Hay que guardarla para esos momentos difíciles en los que necesites volver a encender la lámpara.

El aceite necesario para encender la lámpara es un asunto personal: las vírgenes prudentes no pueden compartirlo con las insensatas. Cada una debe proveer su propio aceite.

¿Qué es, pues, este aceite que nos permite volver a encender la lámpara? Todo aquello que nos ayuda a recuperar el valor y la confianza en la promesa de Dios: sobre todo, la oración, escuchar la Palabra, cultivar las relaciones, la amistad, los sacramentos, recordar los bienes recibidos… Todo esto constituye el depósito de nuestro aceite. El aceite que sirve para reavivar las antorchas, el aceite que cura las heridas, el aceite que consagra…

Cómo vivíamos

Quienes han descuidado todo esto no tienen aceite a mano para volver a encender la lámpara por la noche. No sabemos cuándo vendrá el Señor, no sabemos cuándo nos encontraremos con la lámpara apagada. Y no se trata solo del último momento de nuestras vidas, sino de todos esos momentos en que el Señor nos hace esperar.

Cuando la puerta se cierra, el novio les dice a las vírgenes insensatas que no las conoce: el problema, entonces, no es que las lámparas se apagaran en ese momento, sino cómo vivieron hasta entonces. ¿Por qué no trajeron aceite? ¿Por qué no tienen consigo lo necesario para atravesar la oscuridad de la vida?

Quienes sobrevivieron a la noche también aprendieron a volver a encender la lámpara, saben cómo llenarla con el aceite de la oración y la caridad. Y entonces, con alegría, a pesar de la larga y profunda noche, ¡por fin pueden ir al encuentro del novio!

Leyendo adentro

• ¿Cómo afrontas los momentos de cansancio cuando el Señor parece tardar en llegar a tu vida?
• ¿Crees que estás ahorrando suficiente aceite para volver a encender la lámpara cuando se apaga?

= P. Gaetano Piccolo SJ =

CUANDO NO HAY RESPUESTAS, ¿QUÉ PUEDE OFRECER LA FE CRISTIANA?

 

Hace apenas una semana que recibíamos la noticia del choque de dos trenes en la provincia de Toledo. No es la única tragedia que nos ha conmocionado en el último año, aunque es la más reciente. En la vida pasamos por la pérdida de seres queridos, tenemos diagnósticos médicos desfavorables o, simplemente, un momento difícil debido a una mala racha en la que parece que el horizonte se desdibuja. Cuando la vida se rompe, ¿qué significa creer en Dios?

En estos casos no sería honesto responder con una frase hecha. Tampoco es justo pedir a alguien que acaba de perder a un ser querido que encuentre inmediatamente un sentido a su dolor. Hay sufrimientos que nos superan, heridas que necesitan tiempo, silencio y compañía. Por ello, como creyentes, como Iglesia, hemos de reconocer que no siempre tenemos una respuesta. Hay veces en las que lo único que podemos hacer es permanecer junto a quien sufre.

“Jesús lloró” (Jn 11, 35), es decir, el sufrimiento humano no es indiferente para Dios. La conmiseración, es también una forma de anunciar el evangelio. Cuando intentamos buscar una explicación rápida lo único que conseguimos es recuperar nuestra tranquilidad. Pero nuestra fe no nos obliga a encontrar un sentido inmediato a la tragedia, ni nos pide que ocultemos nuestras dudas o que reprimamos nuestra indignación ante el mal. La búsqueda de un “por qué” se convierte aquí en una forma de dirigirnos a Dios desde lo más profundo de nuestra humanidad.

Pero entonces, ¿qué puede aportar en estos casos la fe? Creer es seguir buscando a Dios también cuando no encontramos respuestas. La fe no es una forma de escapar de la realidad, sino la convicción de que el sufrimiento y la muerte no tienen la última palabra. De que el amor de Dios es más fuerte que nuestras heridas y que la resurrección de Cristo abre un horizonte más allá de aquello que podemos comprender o ver. La esperanza cristiana es reconocer que incluso cuando todo va mal, el amor de Dios no nos abandona.

La esperanza nos permite llorar sin desesperar, sufrir sin sentirnos abandonados y seguir viviendo sin negar la gravedad de lo ocurrido. A veces la palabra más importante no es una explicación, sino una presencia. Así, esta esperanza comienza cuando alguien descubre que no está solo en medio de su sufrimiento.

Jesús Marín Gómez

Párroco de Vera

 

Domingo, 1 de noviembre (SOLEMNIDAD TODOS LOS SANTOS

 

“Quien ama nunca está solo ni desempleado”.

Recuerdo que la primera vez que visité el Palacio Ducal de Venecia, me sentí desorientado por el gigantesco lienzo de Jacopo Tintoretto, "El Paraíso". No sé cómo describir lo que sentí ante esta obra monumental, considerada uno de los lienzos más grandes del Renacimiento. La obra ocupa un lugar de honor en el Salón del Gran Consejo, detrás de la tribuna donde antaño se sentaba el Dux. Pero lo que resulta impactante y literalmente sobrecogedor es la multitud de figuras, todas en movimiento, que casi parecen sumergirse y nadar entre bancos de nubes.

Así me imagino el Cielo, abarrotado como el corazón de Dios, no un lugar para unos pocos. Un lugar donde todos están ocupados, en constante movimiento, en lugar de inmóviles y pálidos en una pose extática, con el cuello rígidamente torcido y las manos en posturas inverosímiles.

En efecto, quienes aman nunca están solos. El amor es contagioso. Amamos juntos, compartiendo, multiplicando lo que somos, lo que hemos recibido como don. Y así nacen la fraternidad y la familia. Este es el significado de la solemnidad que celebramos. La santidad es el llamado de Dios para todos, la vocación escrita en las coordenadas de nuestra humanidad, la plenitud de felicidad que anhelamos y por la que luchamos cada día. Pero la santidad nace de la experiencia concreta de saber que siempre hemos sido amados y se alcanza amando a quienes nos rodean con todo nuestro ser, tanto como podamos y más allá de nuestras posibilidades.

Claro que amar es difícil, pero también es hermoso, demasiado hermoso como para no intentarlo cada día. Y una vida entera no basta para amar, por eso Dios inventó la eternidad.

En este camino, pues, nunca estaremos solos, nunca «desempleados», porque el amor exige coherencia en los gestos, tanto cotidianos como heroicos. En efecto, no hay santidad posible sin ensuciarnos las manos, sin descender a las profundidades de la vida, de cada vida, y luego resurgir, abrazados unos por otros. Nadie se salva solo, y es desde esta conciencia que debemos comenzar de nuevo, seguros de que el otro no es un obstáculo que sortear en el camino, sino una oportunidad que se nos brinda para encontrarnos con Dios, para amarlo y ser amados. Nos salvamos juntos, por lo tanto, así como amamos juntos y juntos nos convertimos en santos, a imagen de Aquel que es Santo y «Juntos».

¡Feliz día de fiesta a todos, santos en camino y santos que han alcanzado su meta!

Giuseppe Di Stefano

EN LA CRISPACIÓN, CUSTODIAR EL CORAZÓN

 

Nueve y media de la noche, comienza en el telediario la sección de deportes, apago el televisor y me retiro… ¿qué he visto?

Muchos días al terminar de ver las noticias o de escucharlas en la radio tenemos la sensación de que el mundo se ha convertido en una perenne discusión. Las palabras son cada vez más duras e hirientes, las posiciones parecen irreconciliables, parece que cada polémica nos insta a que tomemos partido, nos indignemos y respondamos. Sin darnos cuenta acabamos mirando la realidad con absoluta desconfianza, hablando con acritud o escuchando con menos paciencia.

Deberíamos preguntarnos si lo importante es posicionarnos en las controversias o, más bien, detenernos para poder reflexionar sin dejarnos llevar por la vorágine de la crispación política y social. La auténtica cuestión no es dónde me posiciono, la verdadera pregunta es ¿qué está haciendo todo esto con nuestro corazón? Porque podemos estar muy atentos a lo que sucede fuera y, sin embargo, descuidar lo que sucede dentro de nosotros.

No podemos desentendernos de la actualidad, no estamos llamados a refugiarnos en una paz artificial. Se trata de aprender a estar en el mundo sin dejarnos dominar por su ruido, evitar que la confrontación nos haga perder la paz, la lucidez y la capacidad de amar. Un cristiano puede tener convicciones firmes y participar activamente en la vida pública. Pero la firmeza no necesita insultar, la verdad no necesita humillar y la defensa del bien común no exige negar la dignidad de quien discrepa.

Pero ¿cómo resistir? Pienso principalmente en tres claves: la paz del corazón, la caridad en la verdad y la responsabilidad ante nuestras palabras. La primera no es fruto de la huida, sino del corazón arraigado en Dios. La segunda consiste en entender que el amor al prójimo a veces requiere de corrección y siempre necesita el reconocimiento de su dignidad, incluso cuando se discrepa. La tercera es recordar siempre que nuestras conversaciones o publicaciones tienen una dimensión moral y pueden contribuir a la comunión o destruirla.

Quizá podríamos añadir una cuarta clave que nos ayude con todo lo demás: evitar la reacción inmediata recuperando el silencio. Seguro que no podemos cambiar de golpe el clima social o político, pero podemos evitar reproducirlo en nuestro entorno cercano.

Jesús Martín Gómez

Párroco de Vera

 

XXX DOMINGO DEL TIEMPO ORDINARIO (CICLO A) Mt 22,34-40

 

 "¿Qué clase de amor practicamos?"

 Dos mandamientos interconectados que sirven como prueba mutua. El amor al prójimo es una clara prueba del verdadero amor que tenemos, o creemos tener, por Dios. San Juan ya advierte en su primera carta: «Si alguien dice: “Amo a Dios”, y odia a su hermano, es un mentiroso. Porque el que no ama a su hermano, a quien ha visto, no puede amar a Dios, a quien no ha visto» (1 Juan 4:20). De hecho, el Señor se ha encarnado y se ha identificado tan verdaderamente con nuestra naturaleza humana que nos resulta imposible eludir esta limitación: si sinceramente quisiéramos comprender cuánta dedicación y afecto tenemos por el Señor, bastaría con examinar la calidad de nuestras relaciones interpersonales. En las invocaciones de la oración del miércoles por la mañana de la Primera Semana del Salterio, decimos: «Enséñanos a reconocerte en todos los hombres, y especialmente en los pobres y los que sufren». Además, el documento conciliar Gaudium et Spes 22 afirma que «Por su encarnación, el Hijo de Dios se ha unido de alguna manera a cada hombre».

Pero, como decía, también existe una prueba en sentido contrario: el amor a Dios verifica el amor al prójimo. Lo verifica en el sentido estricto del término, porque lo hace verdadero, auténtico y completo. Amar al prójimo como a uno mismo no es liberador si tengo la misma visión egoísta e individualista de los demás que de mí mismo. Si en el abrazo de Dios nos sentimos hijos en el Hijo Jesús, entonces también podemos amar a los demás como hermanos. Pero si, por otro lado, mantenemos una visión muy estrecha y cerrada de nuestro propio "yo", como una isla aislada, será muy difícil amar a alguien fuera de nosotros, sin ningún motivo ulterior ni interés personal. Así pues, volviendo a la afirmación anterior de San Juan, podríamos decir de manera similar que quienes no aman a Dios, a quien no pueden ver, no pueden amar a sus hermanos, a quienes sí ven, o al menos no de una manera verdaderamente gratuita.

Porque el amor no se inventa, no se crea de la nada, porque el amor proviene de Dios, y de hecho es Dios mismo. San Juan escribe: «No que nosotros hayamos amado a Dios, sino que él nos amó a nosotros y envió a su Hijo para expiar nuestros pecados» (1 Juan 4:10).

Fra Damiano Angelucci

DE PARÍS A GALILEA

 

 

La libertad, la igualdad y la fraternidad no son simples palabras grabadas en los frontones de sus edificios públicos». Son palabras del Papa León ante los líderes franceses en el Palacio del Eliseo. Además, añadió que estas palabras representan «exigencias éticas universales» que encuentran «también en el mensaje evangélico una fuente inagotable de inspiración y plenitud».

El Papa nos está animando a leer el lema republicano desde una concepción de la persona que hunde sus raíces en el mismo Evangelio, un retorno a los orígenes, una vuelta a Galilea para recobrar la vida de este lema. Sin la historia de Francia y de Europa, de sus pensadores, de su filosofía o de su fe, nunca hubieran llegado a cuajar estas palabras que son un eco de las mismas enseñanzas de Cristo.

Una libertad para buscar el bien y la verdad. La apuesta decidida por responder a una búsqueda profunda de sentido, vivida como un servicio y no solo como la ausencia de límites. Que nos haga descubrir la verdad como fuente de toda libertad y la educación de la conciencia como la forma eficaz de optar siempre por el bien, como vía para el desarrollo de la propia humanidad. La verdad os hará libres (Jn 8, 32).

 

La igualdad que no suprima la diferencia entre las personas. Aunque el lema original rezase “propiedad”, como fuente de toda igualdad social, ha ido dejando lugar poco a poco a la fórmula que todos conocemos. Esta igualdad se fundamenta en la dignidad inalienable de cada ser humano. Para que ninguna diferencia de origen, condición, capacidad o circunstancia nos haga diferentes. Porque todos somos uno en Cristo Jesús (Gal 3,28).

 

Lejos de las expresiones legales, la fraternidad, en cambio, exige una relación con el otro. Porque el prójimo no es solamente un ciudadano con los mismos derechos que yo. El otro es alguien cuya propia dignidad me llama a amarlo, a descubrirlo como hermano (Mt 23, 8), a ejercer sobre él una cierta responsabilidad que va más allá de la ley. En la fraternidad es donde el Evangelio deja de ser una decoración añadida para convertirse en fuente de significado. Aquí es donde el lema deja la piedra para hacerse vida y tornarse carne.

Jesús Martín Gómez

Párroco de Vera

VIGÉSIMO NOVENO DOMINGO DEL TIEMPO ORDINARIO (CICLO A) Mt 22,15-21

 

El Evangelio de este domingo nos presenta una trampa astutamente planeada. Fariseos y herodianos, dos grupos que normalmente se detestaban y no se llevaban bien, hoy se unen con un único objetivo: tenderle una trampa a Jesús. Se acercan a él con palabras llenas de falso respeto y le hacen una pregunta aparentemente inevitable: "¿Es lícito pagar tributo al César o no?".

 El engaño es evidente: si Jesús responde que sí, será visto como un colaborador de los ocupantes romanos, un traidor al pueblo elegido; si dice que no, podrá ser denunciado inmediatamente ante el gobernador como un rebelde contra el imperio. En cualquier caso, estará acabado.

Pero Jesús no se deja aprisionar por nuestra lógica humana, compuesta de alineamientos ideológicos, blanco y negro, facciones políticas. Pide que le muestren la moneda del tributo y pregunta: "¿De quién es esta imagen e inscripción?". Le responden: "Del César ". Y aquí llega la palabra profunda, la que lo transforma todo y cambia la perspectiva: "Dad al César lo que es del César, y a Dios lo que es de Dios".

A menudo, queridos hermanos y hermanas, interpretamos esta frase como una separación tajante y fría: la política y el Estado, por un lado, la religión y la Iglesia por el otro. Pero Jesús nos dice algo mucho más íntimo y radical. Nos dice: el rostro del emperador está en la moneda, y es justo devolvérsela a cambio de la vida civil y las normas sociales. Pero, ¿de quién es la imagen impresa en ti, en tu vida, en tus decisiones, en tu corazón?

Tú perteneces a Dios. Desde el Génesis, se nos dice que el hombre fue creado a su imagen y semejanza. Las cosas materiales —el metal, el éxito, la burocracia— pertenecen al César, al mundo, pero el ser humano, en su más profunda dignidad, pertenece enteramente al Señor.

Un cristiano camina por el mundo con los pies en la tierra, pero con el corazón en el cielo. Sabe ser un buen ciudadano, respeta las leyes, paga impuestos y trabaja por el bien común, pero no se entrega a ningún poder humano. No permite que nadie pisotee su alma ni la de sus hermanos.

En este sentido, para comprender cómo esta Palabra no es una teoría abstracta sino una experiencia vivida, nos viene a la mente un hermoso episodio histórico de la vida de un gigante de la tierra piamontesa, San Juan Bosco.

Nos encontramos en Turín, en el año 1854. El gobierno de la época estaba a punto de promulgar leyes muy severas contra la Iglesia, las llamadas leyes para la supresión de las órdenes religiosas. En aquel entonces, Don Bosco vivía en la miseria, acosado por las deudas y los recaudadores de impuestos, y completamente concentrado en alimentar y vestir a los cientos de niños pobres que se agolpaban en el oratorio de Valdocco.

Una mañana, un alto funcionario del Ministerio se presentó en el oratorio. Se sentó con el santo, abrió una pesada bolsa de cuero y sacó un collar de relucientes monedas de oro. Le dijo a Don Bosco: «El gobierno conoce el valor de su labor con los jóvenes. El Ministro le envía esta generosa ayuda económica para pagar sus deudas y comprar pan. Pero, a cambio, solo le pide una pequeña firma: su opinión favorable, expresada públicamente, sobre la nueva ley estatal relativa a los bienes de la Iglesia» .

Don Bosco miró aquellas monedas de oro. Con ese dinero podría resolver todos sus problemas durante meses. Tomó una de ellas, observó la efigie del rey grabada en el metal y la guardó en su bolsa. Miró al emisario del gobierno y, con firmeza y una sonrisa serena, respondió:

«Estimado señor, dígale al ministro que le doy las gracias. Pago impuestos al estado, enseño a mis hijos a ser ciudadanos honrados y a respetar a las autoridades, y si el gobierno quiere hacer una ofrenda justa para los pobres, la aceptaré con las manos juntas. Pero mi firma y mi palabra no están en venta. Estas monedas llevan el rostro del rey y pertenecen al César. Pero en mi sotana, en mi misión y en las almas de estos muchachos está la imagen de Dios. No usaré el dinero del César para traicionar a la Iglesia de Dios. Guarde el oro en su bolsa: la Divina Providencia velará por la salud de mis hijos.»

He aquí, queridos hermanos y hermanas, la síntesis del Evangelio. Don Bosco no eludió sus deberes mundanos, sino que recordó a quién pertenecía su profunda dignidad.

Hoy, la Palabra de Dios nos interpela de manera concreta. En nuestra vida diaria, en nuestras labores en el hogar, en el trabajo, o en momentos de sufrimiento y fragilidad cuando corremos el riesgo de sentirnos menospreciados, ¿a quién entregamos nuestro corazón? ¿Rendimos nuestros pensamientos a la ansiedad del éxito, al dinero, al juicio del mundo —dejando así que César nos marque— o recordamos que pertenecemos a un Dios que nos ama y que ha impreso su rostro en nosotros?

Hoy pedimos la gracia de redescubrir la imagen que llevamos dentro. Al mirarte al espejo, recuerda: vales la sangre de Cristo, no el metal de una moneda. Le devolvemos al César lo que es suyo, pero a Dios le entregamos nuestras vidas, nuestros afectos y nuestra esperanza.

Que así sea.

 

Michele Cerutti